Reflexiones

No hay día que me acueste que no haya perdido cien batallas; no hay noche que no sueñe que las ganaré mañana...
(de http://irenesalinero33.spaces.live.com/, gracias)

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Me gustaría calmarme, y tener todo tan claro. O desaparecer o... no lo sé; pero lo único que sé es que me gustaría no saber, o saber demasiado, al fin y al cabo las dos opciones me resultarían igual de dolorosas.
Sola, como si el mundo quisiera arrebatarme cualquier apéndice de alegría que pueda tener, así me encuentro yo: desamparada y a la vez desolada, desesperada. Lo peor o lo mejor es que no puedo hacer nada para remediarlo... o sí y no me atrevo...
Todo debería cambiar. Debería pero no cambia. No puedo esperar tampoco a que cambie solo, no puedo pero espero... Tantas cosas espero...!!

La felicidad no consiste en algo material, ni siquiera se compone únicamente de esos buenos momentos, es algo más, algo inalcanzable en una vida en la que se espera.
Y yo por mi parte ¿qué debo hacer? ¿Continuar con una mentira? ¿Seguir adelante pensando que todo llegará y cambiará?
Sé que todo es formado por pequeñas tonterías a las que quizás doy demasiada importancia, pero no lo puedo evitar, y tampoco puedo ocultar que me siento dolida y quizás defraudada.

La vida es algo cíclico: todo vuelve y todo se repite, y aún así seguimos pecando en los mismos errores ya cometidos... Porque son los mismos, aunque lleguen disfrazados, y aquí el único problema soy yo, que siempre sigo teniendo la esperanza de que todo cambiará y que llegará algo mejor, y ese es el problema, luchar por algo en lo que poco a poco estoy dejando de creer, y así, llegaré a no creer en nada o a creer en cosas que no existen, ¿no es lo mismo?

Ahora creo ser fuerte pero sé que no lo soy y que todo me supera; conforme va pasando el tiempo me doy cuenta de que cada segundo es un mundo desaprovechado, qué triste, y yo que lo sé, lo observo y no hago nada, voy encaminada a convertir cada mundo en un universo que me terminará aplastando.
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¿Quién se atreve a negarme la mentira que es la vida?
No es nada como nosotros pensamos; creemos tener algo y nos equivocamos, creemos en algo y estamos creyendo en nada.
¿No es acaso una mentira una ilusión en nada?
...Yo sigo siendo una marioneta del destino, o de esta gran mentira que es LA VIDA.
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Morir, dormir, nada más... Ojalá fuera tan fácil como eso.
Ahogada, frustrada, sobrante... así me encuentro yo; esa agonía se ha apoderado de mí, y ya no me importa nada. La felicidad en sí no puede existir.
El trapecista ha caído y ahora no tiene ganas de levantarse de nuevo.
La vida es una preparación, una continua supervivencia, ...¿para qué? Si al fin y al cabo terminarás cayendo de igual manera; sí, hay buenos momentos, o al menos eso creemos. Tal vez no sean buenos sino mejores que los anteriores, una simple preparación para lo siguiente que vendrá que será peor.
Siempre imponiéndonos metas, logros, responsabilidades y deberes, ¿y los sueños? ¿Dónde quedan los sueños? ¿En nuestra imaginación? Sólo son sueños, pero tan placenteros... A veces pienso que sería mejor -o por lo menos más fácil- dejarse llevar por la imaginación e intentar no poner los pies en este mundo real. Pero no se puede. Es imposible sobrevivir siendo una soñadora... y me da tanta pena!
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Decía William Shakespeare:
Morir: dormir, nada más. Y si durmiendo terminaran las angustias y los miles de ataques naturales herencia de la carne, sería una conclusión seriamente deseable.
Morir, dormir: dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo; pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno, ya libres del agobio terrenal, es una consideración que frena el juicio y da tan larga vida a la desgracia.
Pues, ¿quién soportaría los azotes e injurias de este mundo, el desmán del tirano, la afrenta del soberbio, las penas del amor menospreciado, la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo, los insultos que sufre la paciencia pudiendo cerrar cuentas uno mismo con un simple puñal?
¿Quién lleva esas cargas gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida, si no es por el temor al más allá, la tierra inexplorada de cuyas fronteras ningún viajero vuelve, que detiene los sentidos y nos hace soportar los males que tenemos antes que huir a otros que ignoramos?
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