Comienza la semana santa en Sevilla. O más bien, la semana de la lujuria y la hipocresía... Capirotes que inundan las calles del centro; brazos que se elevan, cámara en mano, en cuanto el palio se deja ver; besos lanzados a nose-dónde... a nose-quién; "tchss! silencio!!".
No es que yo tenga nada personal contra la semana santa, pero noto cómo cada año el ambiente es más falso; cada año es más fácil palpar en el aire esa devoción de plástico, tan de moda últimamente. Y no hablo sin saber. Da asco moverse por Sevilla un día como hoy, domingo de ramos; parece que todos los sevillanos se disfrazan para participar en un concurso: "¿quién es más falso?"
Familias completas con sus mejores galas hacen como si la semana santa fuera el mejor momento del año para ellas, como si llevaran meses y meses esperándola con ansias. Comentan. Hablan de lo que ven como si fueran los mayores entendidos. Incitan a sus hijos a pedir caramelos, a venerar a las imágenes que ni ellos mismos llegan a comprender. Educan en la cultura de la hipocresía, sin darse cuenta de que son el mayor insulto para aquellos que realmente disfrutan de esta semana. Aquellos que cuentan los días que quedan para la primera procesión desde que se recoge la última del año anterior. Aquellos que sudan horas antes de hacer su recorrido, que lloran a moco tendido si ven caer un par de gotas. Aquellos a los que nunca comprenderé, pero que tienen todo mi respeto.
Y yo me encuentro en medio. Disfrazada, para no desentonar, pero harta de tanta tontería.
Harta del olor a incienso, de las sillas que invaden el centro y no me dejan pasar ¬¬ ; de que me obliguen a vivir toda la semana pendiente de algo a lo que no le encuentro sentido...
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